Looking South
I felt age within me. Distance.
The futility of wandering. Torpor.
I looked back setting my bundle down.
I looked back not knowing where to set my foot.
Serpents appeared on my path,
spiders, field mice, baby vultures.
They were neither good nor evil now--every living thing
was simply creeping or hopping along in the mass panic.
I looked back in desolation.
In shame because we had stolen away.
Wanting to cry out, to go home.
Wislawa Szymbroska
O comboio especial deixou-nos naquela madrugada de Janeiro em Stª Apolónia onde os camiões militares esperavam para nos levar ao cais. No meio da multidão o pequeno grupo dos meus que se tinham vindo despedir do filho e neto único. Breves momentos para os derradeiros beijos e abraços. O meu avô, velho militar ainda aprumado nos seus oitenta anos, tinha posto ao peito as medalhas ganhas na Flandres. Dirijo-me a ele para a despedida final quando, com os olhos marejados de lágrimas, num impulso súbito se perfila e me faz a continencia. Vacilo , é demais, tenho medo de não aguentar e resolutamente volto as costas e regresso à formatura.
Senhoras do Movimento Nacional Feminino oferecem tabaco e imagens de santos. Recuso. Começa o desfile no meio das mais indescritíveis cenas de dor. Gritos e choros, um cenário dantesco mas felizmente curto ; em poucos minutos o Vera Cruz ter-nos-á engolido a todos. Depois é a corrida para as amuradas, pequenas para os três mil homens que partem. A sirene do navio soa, soltam-se as amarras, a banda militar no cais toca o hino nacional que mal se ouve no meio da gritaria. Desesperadamente procuro a minha família . Vejo finalmente a cara de minha Mãe, muito branca, no meio da multidão. Será esta a última imagem que levo comigo.
Começa a longa viagem e em breve a juventude , la ensouciante jeunesse, toma conta de nós. Tudo é novidade e , privilégios de classe, viajamos em primeira . Pode ser um transporte de tropas, mas mesmo assim é servido diariamente um chá com orquestra, (obviamente não dançante...), a mesma que acompanha os nossos jantares.
Luanda é a primeira escala e o primeiro contacto com África, dois dias apenas, demasiado pouco para o que queríamos ver. Em breve voltamos a navegar e dobrado o cabo da Boa Esperança Lourenço Marques espera-nos. É organizado um desfile militar pois somos o primeiro grande contingente de tropas a chegar à província e somos recebidos com indiferença, ou mesmo hostilidade, pela população branca. Parece que a guerra tão distante lá no Norte, apenas a nós diz respeito.
Nas próximas escalas o navio começará a regurgitar soldados, primeiro a Beira depois Nacala, Porto Amélia. Seremos os últimos a desembarcar em Mocimboa da Praia, em lanchas protegidos por fuzileiros e armados com Mausers, as armas automáticas virão mais tarde. A picada até Mueda é longa, cada metro uma angustia, é o primeiro contacto com o que nos espera. Verei indiziveis horrores, serei testemunha de indescritíveis sofrimentos. O hospital militar de Nampula convenientemente escondido no mato dos arredores. A esburacada picada que vem do aeroporto e que as ambulâncias carregadas de feridos percorrem lentamente entre gritos de dor.
Caminho lentamente até à beira mar nesta praia de seixos de Dorset. Está muito frio e sinto o gelo estalar sob os meus pés. Mar cinzento, céu de chumbo. Estremeço e olho para Sul. Pátria amada afinal não terás mesmo os meus ossos.
The futility of wandering. Torpor.
I looked back setting my bundle down.
I looked back not knowing where to set my foot.
Serpents appeared on my path,
spiders, field mice, baby vultures.
They were neither good nor evil now--every living thing
was simply creeping or hopping along in the mass panic.
I looked back in desolation.
In shame because we had stolen away.
Wanting to cry out, to go home.
Wislawa Szymbroska
O comboio especial deixou-nos naquela madrugada de Janeiro em Stª Apolónia onde os camiões militares esperavam para nos levar ao cais. No meio da multidão o pequeno grupo dos meus que se tinham vindo despedir do filho e neto único. Breves momentos para os derradeiros beijos e abraços. O meu avô, velho militar ainda aprumado nos seus oitenta anos, tinha posto ao peito as medalhas ganhas na Flandres. Dirijo-me a ele para a despedida final quando, com os olhos marejados de lágrimas, num impulso súbito se perfila e me faz a continencia. Vacilo , é demais, tenho medo de não aguentar e resolutamente volto as costas e regresso à formatura.
Senhoras do Movimento Nacional Feminino oferecem tabaco e imagens de santos. Recuso. Começa o desfile no meio das mais indescritíveis cenas de dor. Gritos e choros, um cenário dantesco mas felizmente curto ; em poucos minutos o Vera Cruz ter-nos-á engolido a todos. Depois é a corrida para as amuradas, pequenas para os três mil homens que partem. A sirene do navio soa, soltam-se as amarras, a banda militar no cais toca o hino nacional que mal se ouve no meio da gritaria. Desesperadamente procuro a minha família . Vejo finalmente a cara de minha Mãe, muito branca, no meio da multidão. Será esta a última imagem que levo comigo.
Começa a longa viagem e em breve a juventude , la ensouciante jeunesse, toma conta de nós. Tudo é novidade e , privilégios de classe, viajamos em primeira . Pode ser um transporte de tropas, mas mesmo assim é servido diariamente um chá com orquestra, (obviamente não dançante...), a mesma que acompanha os nossos jantares.
Luanda é a primeira escala e o primeiro contacto com África, dois dias apenas, demasiado pouco para o que queríamos ver. Em breve voltamos a navegar e dobrado o cabo da Boa Esperança Lourenço Marques espera-nos. É organizado um desfile militar pois somos o primeiro grande contingente de tropas a chegar à província e somos recebidos com indiferença, ou mesmo hostilidade, pela população branca. Parece que a guerra tão distante lá no Norte, apenas a nós diz respeito.
Nas próximas escalas o navio começará a regurgitar soldados, primeiro a Beira depois Nacala, Porto Amélia. Seremos os últimos a desembarcar em Mocimboa da Praia, em lanchas protegidos por fuzileiros e armados com Mausers, as armas automáticas virão mais tarde. A picada até Mueda é longa, cada metro uma angustia, é o primeiro contacto com o que nos espera. Verei indiziveis horrores, serei testemunha de indescritíveis sofrimentos. O hospital militar de Nampula convenientemente escondido no mato dos arredores. A esburacada picada que vem do aeroporto e que as ambulâncias carregadas de feridos percorrem lentamente entre gritos de dor.
Caminho lentamente até à beira mar nesta praia de seixos de Dorset. Está muito frio e sinto o gelo estalar sob os meus pés. Mar cinzento, céu de chumbo. Estremeço e olho para Sul. Pátria amada afinal não terás mesmo os meus ossos.
